et tu te soumettras à la loi de ton père de Marie-Sabine Roger
" La foi, entre les mains d'un homme comme toi, c'est une arme de poing. Une arme blanche. Elle fait infiniment plus de mal que de bien."
Une famille si bien comme il faut, terrorisée par un père fanatique. Les mots d'une enfant, cinglants, vivants, rendus lumineux par la force d'une révolte qui ne peut encore dire son nom mais qui lui permettra, un jour, de dépasser le désamour de son père, la soumission de sa mère, le silence qui pèse sur une maisonnée en suspens.
Marie-Sabine Roger nous offre un roman d'une valeur abasourdissante. Ses écrits traduisent le quotidien d'une jeune fille fébrile et fragile, à la vie alarmante. Son père, mêlé dans les fils de la religion, passe de la foi au fanatisme. Les mots d'une enfant qui balance entre le désamour de son père et sa place dans le milieu familial. Ce récit est le symbole de l'anormalité et du désamour entre une fille éphémère et vulnérable étouffée dans le quotidien familial et un père masquant son abnégation par des citation du Livre Sacré. La mère est soumise au comportement paternel dépassant les limites de l'amour expliqué sagement par la Bible. Lorsque la famille sera exposée à la mort d'un être cher, le livre passera d'un écrit merveilleux à un écrit fabuleux. Lorsque l'enfant grandit, sa mère lui expose ses craintes et ses émotions.
J'ai vibré, presque pleuré, le ventre noué par la force d'un texte intense et poignant relatant d'une façon particulière mais envoutante et fascinante la vie que j'aimerais entendre le roman lu à voix haute tant il mérite d'être dit, crié.
Cet écrit a vraiment laissé en moi un sentiment d'émotion et je l'ai lu d'une façon inhabituelle, et m'a fait comprendre la place que peut avoir la Croyance dans une famille, parfois trop assidue, altérant les comportements et les véritables relations père-enfant.
"Je suis une enfant. Je te crains.
Plus grave: je te crois.
Tout ce que tu me dis est la vérité vraie, si dénuée d'espoir, si souvent déplaisante. Je n'aime pas la vie comme tu la présentes. Tu nous parles douleurs, devoirs et privations. Nous n'avons pas droit au bonheur, acceptons-le s'il nous échoit. Tu ne ris pas. De quoi pourrions-nous rire? La vie n'est-elle pas une lutte sans fin? Rendons grâce au Seigneur, cette vallée de larme est notre bien.
Tu ne souris pas davantage. Tu observes, tu juges. Tu absous rarement.
Pour te plaire, que faut-il faire? Il faut se taire et garder profil bas. Prier Dieu. Marcher droit.
Rester grave.
La gaieté est un des travers de l'enfance. Elle se propage et croît comme un chiendent, pour peu qu'on l'encourage. Chez nous, elle est bridée. Tu la juges stérile, frivole. Dangereuse.
Ici, on ne rit pas pour rien. La joie, pour s'épancher, a besoin d'une excuse. Et même dans ce cas, il ne faut surtour pas qu'elle dure trop longtemps, ni qu'elle se manifeste de façon complaisante, trop visible, bruyante. Non, elle se doit de rester mesurée.
Ici, on ne peut être heureux qu'en aparté.
Le plaisir et un trésor secret, un bien-être qui se resquille.
C'est du bonheur de braconnier."
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J'ai vibré, presque pleuré, le ventre noué par la force d'un texte intense et poignant relatant d'une façon particulière mais envoutante et fascinante la vie que j'aimerais entendre le roman lu à voix haute tant il mérite d'être dit, crié.
Cet écrit a vraiment laissé en moi un sentiment d'émotion et je l'ai lu d'une façon inhabituelle, et m'a fait comprendre la place que peut avoir la Croyance dans une famille, parfois trop assidue, altérant les comportements et les véritables relations père-enfant.
"Je suis une enfant. Je te crains.
Plus grave: je te crois.
Tout ce que tu me dis est la vérité vraie, si dénuée d'espoir, si souvent déplaisante. Je n'aime pas la vie comme tu la présentes. Tu nous parles douleurs, devoirs et privations. Nous n'avons pas droit au bonheur, acceptons-le s'il nous échoit. Tu ne ris pas. De quoi pourrions-nous rire? La vie n'est-elle pas une lutte sans fin? Rendons grâce au Seigneur, cette vallée de larme est notre bien.
Tu ne souris pas davantage. Tu observes, tu juges. Tu absous rarement.
Pour te plaire, que faut-il faire? Il faut se taire et garder profil bas. Prier Dieu. Marcher droit.
Rester grave.
La gaieté est un des travers de l'enfance. Elle se propage et croît comme un chiendent, pour peu qu'on l'encourage. Chez nous, elle est bridée. Tu la juges stérile, frivole. Dangereuse.
Ici, on ne rit pas pour rien. La joie, pour s'épancher, a besoin d'une excuse. Et même dans ce cas, il ne faut surtour pas qu'elle dure trop longtemps, ni qu'elle se manifeste de façon complaisante, trop visible, bruyante. Non, elle se doit de rester mesurée.
Ici, on ne peut être heureux qu'en aparté.
Le plaisir et un trésor secret, un bien-être qui se resquille.
C'est du bonheur de braconnier."
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